Siempre había alguien, en casa de Remy, que acababa de
llegar desde el Sahel. Remy me los presentaba con una sonrisa en los labios,
una sonrisa medio triste medio burlona y me hacia ilusión hablar con ellos aún
tan habitados por la esperanza. Yo los llamaba las panteras incansables. Delgados
y hambrientos a veces me los volvía a encontrar por las calles rectilíneas de Montreal, un poco despistados ya no por el
cambio sino por el frío. Parecían esqueletos tristes dentro de un abrigo
demasiado ancho para ellos. ¿Cómo podían soportar temperaturas de 40 bajo zero?
Ellos que eran seres de sol y arena. Seguían con esta entrañable amabilidad y suavidad en los
gestos, con sus andares felinos buscando trabajo, así que con su tenacidad incansable, sus
soledades escondidas detrás de sus risas y sus bromas. Algunos enloquecían,
como Boubou de Mali que acabó haciendo pasos de ganso y riendo solo en la
estación de autobuses enfrente de pasajeros que lo miraban con indiferencia. Otros
ya eran alcohólicos después de tres meses, así de Renaud, del Senegal, pidiendo
limosna enfrente de la Universidad. Ahora eran proyectos y alegrías derrotadas
en mil pedazos, promesas irrealizables, esperanzas vencidas. Remy me
aseguraba que de nada servia este dolor que me causaban y lo decía muy serio
mientras me preparaba su pollo con arroz e insistía que cada uno tiene su
destino ya inscrito en la frente, por la mano de Allah el todo poderoso. Algunas
veces, para aligerar mi culpabilidad, me pasaba por la estación de autobuses y
hablaba con Boubou un rato, invitándole a un café con un trozo de tarta de
azucar que a él tanto le gustaba. Decía incoherencias que yo escuchaba viéndole
como si estuviese allá en su tierra de oro, andando cual una pantera bajo el
sol y la arena que él había abandonado pensando que el reino estaba aquí, en
medio de este gallinero de asfalto y vidrio, en esta prisión de hierro
invisible. Ellos ya no eran ni de aquí ni de allá. Eran formas indefinidas en
medio de un océano silencioso.
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